La pioggia di settembre

Che dire al passante incimurrito

avvolto nel suo cappotto opaco

fra pensieri misteriosi sconosciuto

al mondo ed a se stesso e con in cuore

il fascino peccaminoso del silenzio?

Che dire al vecchio incrinato

sulla panchina solo a raccontarsi

addosso la stessa malinconia

con fra le mani gli stracci casuali

della vita e preghiere consunte

da regalare al prossimo compleanno?

Che dire ad un uomo bambino

prigioniero della sua auto immobile

nel traffico di luci cangianti

della notte, in bocca tra i denti

il dolore mai saputo d’un passato

sfibrato nei richiami della memoria?

Che dire al ragazzo arruffato

che nasconde il suo volto bagnato

dal pianto, nell’incavo del braccio,

masticando stento il suo amore

perduto nella pioggia di settembre?

Che dire alla fanciulla fuggitiva

tra le linee confuse del tramonto

che racchiude fra i piccoli seni docile

il significato profondo dell’intenso

suo sguardo ingenuo e del sesso

e del corporeo illudersi vivendo?

Che dire alla donna pensierosa

per la strada umida, contro la notte,

che umiliata e sconfitta da un uomo

troppo debole per essere se stesso,

ma mai vinta, mai caduta, libera,

ha vissuto sospesa sul limite concesso?

Che dire alla povera zingara curva

che all’alba va fra la gente del mondo,

con occhiaie scolpite nel viso ingrigito

e smunto, parole d’amore troppo sincere

per essere pronunciate ad alta voce

e nel petto scheletrico il senso

ultimo del suo andare: il vuoto?

Che dire a quel viandante cieco

che adesso conduce amaramente

le sue quattr’ossa a un argine

concreto di discrepanze inutili;

nel suo respiro l’inquieto sentire

della propria inconsistenza e un’eco

sperduta tra le increspature

d’un buio abisso che ci stringe?

Mi resta soltanto la parola muta

che saprà raccontare un giorno

questa nostra infelicità,

la parola antieloquente testimone

della nostra insincerità.

Giulio Foderà

4/3/2012